流理台上放着三台不同型号的电子秤、数支数位温度计，以及几十个贴有标签的小玻璃瓶，里面装着不同产地的盐与水源。最引人注目的是，桌上摆着一碗白饭，旁边放着一张表格，上面密密麻麻地记录着：米水b例1:1.2、浸泡时间45分钟、成品y度4.2……
「你在g嘛？写论文吗？」智秀惊讶地问。
莲的脸sE瞬间变得惨白，他迅速转身挡住那些表格，语气冰冷：「出去。」
「你既然追求极致的味道，为什麽要靠这些冷冰冰的数字？」智秀不退反进，指着那碗白饭，「难道你吃不出米饭在不同火候下的变化吗？」
「我叫你出去！」莲的声音拔高了一度，手微微发抖。
智秀愣住了。她注意到莲的桌角放着一瓶药，上面的字迹模糊，但她隐约看见了「神经」与「感知」的单字。
就在这僵持不下的时刻，莲的手不小心扫到了桌上的盐瓶。瓶子倒下，石盐撒了一地。他像是失去了某种支撑，颓然地坐在椅子上，闭上眼睛，声音低得几乎听不见。
「我吃不出来。」
智秀屏住了呼x1：「什麽？」
「除了咸味，我吃不出任何味道。」莲睁开眼，眼底满是挫败与愤怒，「对我来说，你那sE彩缤纷的饭卷，跟我脚下的泥土没有区别。我只能靠JiNg确的克数、温度和时间，来维持三角斋的名号。这就是你想要的答案吗？」
这个在白天不可一世、把她的饭卷批斗得一文不值的男人，此刻在昏暗的灯光下，显得无b脆弱。
智秀心头一震。她终於明白，为什麽他的饭团虽然完美，却带着一种拒人於千里之外的寂寞感。因为那不是用「感觉」做出来的，而是用「计算」推导出来的。
「所以……你说我的饭卷是垃圾……」智秀轻声问。
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